Miloš Formans Amadeus beginnt 1823 in einer psychiatrischen Klinik, wo ein alternder Komponist namens Antonio Salieri behauptet, er habe Wolfgang Amadeus Mozart ermordet. Das ist der Köder, und es ist eine Lüge, die der Film 160 Minuten lang glaubhaft macht. Forman führte Regie. Peter Shaffer schrieb das Drehbuch und bearbeitete dafür sein eigenes Theaterstück von 1979, das auf Alexander Puschkins Stück Mozart und Salieri von 1830 beruhte. Shaffer nannte es eine „Fantasie über ein [real existierendes] Thema“. Dieses Wort – Fantasie – ist das ehrliche. Das hier ist keine Geschichte. Es ist ein Drama über Neid, und es hält eine Bewertung von 90 % auf Rotten Tomatoes, weil es sich nie auch nur einmal für die Erfindung entschuldigt.
Trailer, via Warner Bros. Rewind.
Salieri beichtet Pater Vogler
Der Rahmen ist eine Beichte. Pater Vogler, ein junger katholischer Priester, drängt Salieri, sein Herz vor Gott zu erleichtern. Salieri prüft ihn zuerst und spielt drei alte Melodien. Vogler kann die ersten beiden nicht benennen. Salieri hat sie geschrieben. Die dritte erkennt Vogler sofort – Eine kleine Nachtmusik – und Salieri sagt ihm gereizt, Mozart habe sie geschrieben. Es ist eine grausame, perfekte Szene, und sie sagt alles über diesen Mann, bevor er ein Wort über sein Leben sagt.
F. Murray Abraham spielt Salieri, und dafür gewann er den Oscar als bester Hauptdarsteller. Tom Hulce spielt Mozart. Beide waren in derselben Kategorie nominiert. Das ist das zentrale Wagnis des Films: zwei Darstellungen, die darauf angelegt sind, aneinander gemessen zu werden, genau wie die Figuren.
Ein Gelübde, ein Tod und ein Hofamt in Wien
Salieris Geschichte beginnt in seiner Jugend, als er die Musik liebte und sein Vater ihm verbot, sie zu studieren. Er schlug Gott einen Handel vor: Mach mich zu einem berühmten Musiker wie Mozart, und ich gebe dir meine Treue, meine Keuschheit, meinen Fleiß. Sein Vater stirbt bald darauf. Salieri deutet den Tod als Annahme des Gelübdes. 1774 ist er Hofkomponist von Kaiser Joseph II. in Wien.
Jeffrey Jones spielt Kaiser Joseph II., einen Mann ohne Gehör für Musik, und Salieri weiß das. Er weiß auch, dass seine eigene Arbeit beliebt ist. Was er nicht überleben kann, ist die persönliche Begegnung mit Mozart. Der junge Salzburger ist obszön, unreif, ausschweifend – und er schreibt niemals einen zweiten Entwurf. Göttliche Inspiration, die in einem Wüstling ankommt. Salieri kann das nicht miteinander in Einklang bringen. Also sagt er sich von Gott los und schwört, Mozart als seine Rache zu vernichten.
Das ist der Motor. Kein Mordrätsel. Ein Mann im Krieg mit dem Universum darüber, wer die Gabe erhalten hat.
Constanze, Schulden und eine Rivalität, die verbindet
Mozarts Musik ist seiner Zeit voraus, und Wien wird ihn nicht angemessen beschäftigen. Er stürzt sich in Schulden, sehr zum Schrecken seiner Frau Constanze, gespielt von Elizabeth Berridge. Salieri und Mozart wiederum verbinden sich über ihre gemeinsame Verachtung für den Geschmack des Kaisers. Der Film ist klug genug, sie einander mögen zu lassen. Das macht die Grausamkeit schlimmer.
Die Nebenbesetzung ist tief und spezifisch: Simon Callow als Emanuel Schikaneder, Roy Dotrice als Leopold Mozart, Christine Ebersole als Katerina Cavalieri, Charles Kay als Graf Orsini-Rosenberg. Der Slogan des Films verspricht „The Man… The Music… The Madness… The Murder… The Motion Picture“, und das Marketing hat nicht übertrieben.
Was Amadeus gewann:
- 8 Academy Awards, darunter Bester Film
- 4 BAFTA Awards
- 4 Golden Globe Awards, darunter Bester Film – Drama
- 53 Nominierungen insgesamt, 40 Siege
Warum die Veröffentlichung von 1984 noch immer Bestand hat
Amadeus hatte am 6. September 1984 in Los Angeles Premiere. Orion Pictures brachte ihn dreizehn Tage später in die Kinos. Er spielte über 90 Millionen Dollar ein und erhielt breite kritische Anerkennung. Das American Film Institute setzte ihn 1998 auf Platz 53 seiner Liste 100 Years… 100 Movies. Im Jahr 2019 wählte die Library of Congress ihn für das National Film Registry aus und nannte ihn „kulturell, historisch oder ästhetisch bedeutsam“.
Die Laufzeit beträgt 160 Minuten, und das ist von Bedeutung. Forman lässt die Wiener Szenen atmen – den Hof, die Salons, die Aufführungen –, damit sich die Eifersucht irgendwo ansammeln kann. Eine kürzere Fassung hätte Salieri zu einem Handlungselement gemacht. In voller Länge ist er ein Mensch, und die schlimmste Tat des Films wird von jemandem begangen, den wir vollkommen verstehen.
Hier ist der Punkt, über den es sich zu streiten lohnt. Amadeus ist kein Film über Mozart. Mozart ist das Instrument. Das Thema ist Salieri – sein Geschmack, seine Mittelmäßigkeit, sein klares Wissen darum, wie gut er nicht ist. Abraham spielt dieses Wissen ohne Eitelkeit, weshalb die Darstellung besser gealtert ist, als es der Ruf des Films als Prunkstück vermuten lässt. Die Musik ist herrlich, aber die Musik ist nicht der Punkt.
Der Punkt ist der Handel in der Kapelle. Salieri bittet Gott um eine Sache, bekommt die Karriere und sieht dann, wie die Gabe an jemanden geht, den er verachtet. Jede spätere Szene ist diese Wunde, die sich wieder öffnet. Es ist ein religiöser Film, verkleidet als Kostümdrama, und es ist ein Eifersuchtsfilm, verkleidet als Biografie.
Was die Auszeichnungsbilanz tatsächlich zeigt
Amadeus ist eine Fantasie, und er sollte als solche beurteilt werden. Der Film erfindet eine orchestral Rivalität und verlangt, dass man sie als emotionale Wahrheit akzeptiert, nicht als Chronik. Puschkin tat 1830 dasselbe. Shaffer tat es 1979 auf der Bühne. Forman brachte es auf die Leinwand mit einer Laufzeit, die lang genug ist, damit sich der Groll verdient anfühlt statt bloß behauptet.
Die Mängel sind real, aber gering. Die Rahmenhandlung ist ein Kunstgriff, und der Film weiß das. Einige der Hofintrigen verschwimmen ineinander. Aber die beiden zentralen Darstellungen tragen alles, und der letzte Satz – ein Komponist, der den Streit mit Gott verloren hat und es einem Priester erzählt, der seine Musik nicht einmal benennen kann – trifft härter, als es jede historische Genauigkeit könnte.
Dies ist das seltene Preisverleihungs-Epos, das noch funktioniert, weil es von etwas Kleinem handelt: der Neid eines Mannes, ein Leben lang genährt, zu spät gebeichtet, um noch von Bedeutung zu sein. Die Musik ist Mozarts. Der Film gehört Salieri.
Rotten Tomatoes verzeichnet ihn mit 90 %.
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